lillith

Est-ce toi que je me dois de remercier,
Toi le Néant absolu ?
Toi qui te moques de la ruine de mes pensées,
Mécène du vide sidéral qui lacère et perfore mon cerveau.

De plus en plus floue devient ma faculté de réfléchir, raisonner,

Continuer, arrêter, aimer, détester.
N'es-tu jamais las de procéder ainsi, de produire encore et toujours
les mêmes désordres, mêmes soupes de maux ennyeux au possible ?
Jamais usé d'engourdir puis paralyser mon esprit ?
Continues, tu n'es plus en territoire inconnu depuis le temps.
Persistes à mitrailler ma boîte crânienne de tous ces riens,
ils sont ma nourriture.
Vil Néant, joues avec moi, fais-moi flancher, douter, batailler.
Le premier de nous deux qui tombera, n'est pas celui que tu crois...

Le silence est ma première défense, l'armure derrière laquelle je me réfugie chaque instant. Mon esprit se meut invariablement, il est sans limites, sans repos, ne sommeille pas une seconde ; les pensées jaillissent, se bousculent, se  confortent, se contredisent, s'entre-déchirent, chacune réclame sa place, son domaine, ma boîte crânienne devient rapidement un abri trop exigu...
Mes paroles déforment presque toujours mes pensées premières.
Le chemin qui sépare la pensée originelle de sa mise en paroles, en mots, doit être semé d'embûches, de leurres, de petits lutins espiègles et manipulateurs, qui tordent, malmènent, chahutent la pensée, la travestissent en l'abrutissant de mensonges. Et lorsque, finalement, la pensée passe mes lèvres pour parvenir au monde extérieur, elle arrive salie, me trompe.
C'est un peu comme on entame notre existence, bercés par une certaine innocence, loin de questionnements pseudo-métaphysiques du genre "qui suis-je", "pourquoi suis-je moi et pas un autre", "où vais-je", autant d'absurdités qui auront bien assez tôt fait de nous empoisonner la vie.
Toujours est-il que nos débuts s'avèrent plein de promesses, d'espérances, que l'on imagine à aucun moment déçues. Tout semble possible et viable.
Mais les lutins ne sont déjà plus très loin. Si l'on tend bien l'oreille, ouvrons bien les yeux, on peut les les entr'apercevoir, tâpis dans l'ombre, à ricaner cyniquement ; car eux savent que le chemin est tout tracé, ils ont toujours été là, mais la vie peut être longue, alors dans leur immense bonté, ils nous offrent quelques jours, quelques mois, quelques années de répit : la pureté, l'innocence des premiers jours, le soleil et son doux picotement, chaud et protecteur, dans un ciel azur, où à peine quelques nuages cotonneux et immaculés mûs par une brise tiède, ajoutent un charme romantique, beau, trop beau pour être éternel...

(mémoires d'adolescence...)

A suivre...

A-t-il marché d'un pas plus lent qu'à l'accoutumée,
Ou avait-il conservé sa démarche habituelle ?
Regardait-il le sol,
Ou au contraire, son regard est-il demeuré fixe et imperturbable,
Porté droit devant lui ?
A-t-il posé son regard sur ces lieux, ces objets,
Ceux-là même qu'il avait vus, regardés, contemplés,
Des centaines de fois auparavant ?
Ou ses yeux, déjà trop habitués à la pénombre,
N'ont-ils même pas effleuré une dernière fois
Ces endroits, qui lui étaient pourtant devenus si familiers ?
Pensait-il seulement à autre-chose qu'à son Funeste projet ?
Etait-il serein, fébrile, soulagé ?...
Pas après pas,
Il a remonté son couloir de la Mort.
Pas après pas, il a marqué le sol de ses ultimes empreintes.
A quoi pensait-il ?
Il savait d'ores et déjà qu'il ne parcourerait plus ce chemin en sens inverse.
Il y a bien longtemps qu'il avait chassé de son esprit
Les mains qui lui auraient été tendues.
Avec une insolente détermination,
Il a choisi, solitaire, la dernière étape à son parcours.
Les roses au parfum enivrant,
Le sang échaudé,
La veine brûlante au passage du poison,
Signes d'adieux d'une vie qui s'apprète à le quitter.
L'obscurité derrière ses paupières,
Désormais closes pour l'Eternité.
Départ pour le dernier voyage.
Ultime sommeil, dont il ne se réveillera jamais.
Voilà,
C'est fini.
Juste fini.

Pour B. V.